Carlos sostenía el vaso de cerveza frente a su cara con especial agrado.Era la tercera copa en su vigesimo cuarto cumpleaños y lo estaba celebrando en grande.Sus mejores amigos se encontraban allí,sus padres,sus hermanos y hasta su ex-novía del colegio.Justo dieron las doce de la noche.En ese momento y de forma inexplicable comenzo a sentír una pequeña comezon por todo su cuerpo.No le presto atención;penso quizas "debe ser la alergia de primavera la que provoca esto".Continuo la fiesta y la eran las 2 de la mañana cuando la cumbia tropical sonaba cada vez mas fuerte.Carlos bailaba con mas energia haciendo sus tipicos movimientos exagerados para impresionar a la chica que estaba a su lado.Otra vez la comezón,ahora acompañada de fuertes punzadas en el pecho y dolor de cabeza subito.Ya no podía permanecer en pie.se sento en un sillón y descanso allí un rato.Sus padres se acercaron preocupados a ver que le sucedía.Su madre toco su frente y dijo que podia ser un resfrio o fiebre.Le dijo que se acostara que no estaba bien,pero carlos quería seguir la fiesta hata el otro día. No lo dejaron.Su madre y sus amigos lo llevaron a su habitación y lo recostaron en su vieja cama de la infancia.Las horas pasaron,luego los dias y luego los meses.Ya todos en la casa estaban preocupadisimos.Lo que había empezado como una simple fiebre se había convertido en dolores musculares,fiebre,caida del cabello,ojeras,artritis,problemas cardiacos y un monton de dolencias.Doctores de todas partes lo habían analizado y no encontraban ninguna causa,explicación o diagnostico para la situación por la que estaba pasando aquel joven. Una de esas agonicas noches carlos contemplaba su cara frente al espejo del baño : Tenía el rostro avejentado,como si en solo 5 meses de comenzar aquellas aflecciones hubieran pasado años y años.Su cuerpo estaba flaco,casi famélico.Usaba una muleta ya que uno de sus brazos estaba infectado con una extraña dolecnia y apenas podía moverlo. De pronto,desde los orificios de una de sus orejas y de sus narices comenzo a salir un extraño humo color purpura.No podía creerlo,penso que estaba soñando.Se golpeo el brazo con el puño apretado del otro para verificarlo,pero sintío el dolor.Lo cierto es que ese humo se condeso en la cabecera de su cama convirtiendose en una figura obesa y grotesca.Mientras miraba bien,esa figura grotesca tenía el aspecto de un hombre burgues.En una mano tenía un platano y en el otro un gran racimo de uva.Luego y para mayor sorpresa de carlos de la grasienta boca de ese hombre comenzaron a salir palabras sueltas : "carlos,tu no sabes que pensar de mi insual prescencia.No sabes como aparecí ni porque estoy aquí,pero te lo explicare.Yo desde el principio,he sido el causante de todos tus malestares y aflicciones,desde el momento de tu último cumpleaños.Yo represento la abundancia del mundo,la riqueza,el bienestar y el lujo.Pero debes sabes tambien que represento la ambición,la avaricia,la egomanía,el engaño,la explotación a los pueblos oprimidos y las pestes.Esta imagen de abundancia en todo mi ser se debe a que he estado absorbiendo tu energia,tu juventud,tus fluidos vitales todo este tiempo.Por eso has caido en ese estado deplorable,jajajajaja".No recuerdas cuando eras niño como disfrutabas cuando le quitabas la colacción a tus compañeros de curso,o cuando durante la adolescencia engañas a tu inocente y dulce noviecita y salias con la bitch de tu prima en segundo grado.Ahora estas pagando por eso,pero sere condescendiente contigo.Veo que estas muerto de hambre,toma estas uvas para que puedas reponerte.Acto seguido carlos halzo sus manos y tomo uno de los gajos de uva en su mano y se lo llevo a la boca.Inmediantamente,las dolencias comenzaron a desaparecer y su cara frente al espejo volvió a tner la expresión juvenil de antaño.Cuando iba a darle las gracias a ese extraño ser por la ayuda dada,había desaparecido.Media hora mas tarde,se encontraba durmiendo en su cama.Durmio horas,dias,completando una semana.El agotamiento y el estress de su padecimiento habían sido en extremo severos.Cuando desperto,el sol brillaba en forma radiante y se sentía lleno de energía.Miro su calendario electronico y curiosamente el dia y la hora eran las mismas que un dia antes de su cumpleaños,penso que estaba loco,o que había soñado.En ese momento miro su cama,3 uvas negras se encontraban sobre ella...río,fue real todo lo que vivio?,fue un sueño?..quien sabe,quien sabe....

Edgar Alan Poe un asesino?

La misteriosa muerte de una vendedora de Nueva York ocupó los titulares en el verano de 1841. Al año siguiente, un joven escritor llamado Edgar Allan Poe publicó un cuento con macabros parecidos al episodio.

En un caluroso día del verano de 1841 se halló el cuerpo de una joven flotando en el río Hudson, cerca de Mreehawken, Nueva Jersey. Era Mary Cecilia Rogers, de 21 años, una guapa joven conocida por escritores, actores y otras celebridades que se detenían a coquetear con ella en la tabaquería "John Andersou", en la calle Liberty al sur de Manhattan. La prensa neoyorquina aprovechó el caso, publicando diariamente reportajes sobre las acciones policiacas para resolver el misterio de su muerte y especulando sobre la identidad de su asesino: era indudable que Mary había sido la indefensa víctima de un juego sucio. El primer sospechoso fue Anderson, el patrón de Mary, que frecuentemente la acompañaba a su casa por la tarde. Aunque no tenía una coartada convincente para el día del asesinato, Anderson fue liberado cuando la atención se fijó en el prometido de Mary, David Payne, que vivía en la casa de huéspedes de la mamá de Mary en Hoboken, Nueva Jersey. Payne admitió haber visto a Mary la mañana de su desaparición, tres días antes de que se hallara su cuerpo. La primera evidencia del caso apareció en una zona boscosa cerca del río: una faja, un chal, una sombrilla y un pañuelo con las iniciales "M.R." El pasto del lugar estaba pisoteado, como si hubiera ocurrido un forcejeo. Poco después, David Payne se suicidó en el lugar tomando una sobredosis de láudano, o tintura de opio. "Éste es el lugar", escribió Payne en su nota suicida. " !Que Dios me perdone por mi malgastada vida!" ¿Probaba esto que había asesinado a Mary? No, dijo la policía: Payne tenía una coartada. El caso de la hermosa muchacha muerta quedó sin solucionarse. Las investigaciones prosiguieron.

Los hechos se vuelven ficción
Uno de los lectores de las noticias de prensa era Edgar Allan Poe, de 32 años, cuyos seis libros de cuentos y poemas le habían dado cierta fama pero poco dinero. Mantenía a su esposa tuberculosa con su salario anual de 800 dólares como editor literario de una revista de Filadelfia y buscaba un tema para continuar su primer cuento policiaco, "Los crímenes de la calle Morgue". En la historia de Mary Rogers halló un crimen para su personaje, el inspector Dupin. Pero en el cuento de Poe, Mary recibió el nombre de Marie Rogêt, Nueva York se convirtió en París y el río Sena tomó el lugar del río Hudson. "Con la intención de mostrar cómo Dupin resolvió el asesinato de Marie, en realidad hago un muy riguroso análisis de la verdadera tragedia de Nueva York", escribió Poe explicando su creación a un amigo el 4 de junio de 1842. "No omito ni un solo punto. Examine, uno por uno, los argumentos y opiniones de la prensa acerca del asunto y demuestro (creo que satisfactoriamente) que ni siquiera se está cerca del tema. La prensa ha seguido una pista falsa. En realidad, creo que no sólo he demostrado la falsedad de la noción de que la joven fue víctima de una pandilla, sino que también señalé al asesino." El cuento de Poe, "El misterio de Marie Rogêt", fue publicado en tres números de una revista femenina, entre noviembre de 1842 y febrero de 3843. Con su impecable lógica, el inspector Dupin (es decir, Poe) demuestra que sólo hay un asesino, el "hombre de complexión morena", un oficial de la marina con el que se vio a Marie (Mary) por última vez y con el que desapareció, tres años antes, durante varias semanas. Aquí terminaba Poe su cuento con lo que sería su peculiar estilo lleno de misterio y sordidez, sin dar el nombre del culpable, como acostumbraba hacerlo en sus cuentos anteriores. Una nota editorial explicaba: "Por razones que no daremos, pero que para nuestros lectores son obvias, nos tomamos la libertad de omitir del manuscrito original pasajes como el seguimiento de la aparentemente débil pista obtenida por Dupin. Pensamos que es prudente declarar que, en pocas palabras, se logró el resultado deseado..." ¿En realidad este comentario era de los editores de la revista? ¿O era un recurso de Poe para ocultar evidencia del caso real? Cuando se publicó su cuento, la policía aún no había resuelto el asesinato de Mary Rogers.

Sospechoso: Poe
Poco después de la publicación de "El misterio de Marie Rogêt", la gente comenzó a especular que tal vez Poe sabía mas de lo que quería decir. ¿Era posible que el autor estuviera involucrado en el asesinato de la vendedora de Nueva York?
Poe, que visitaba Nueva York asiduamente, bien pudo haber conocido a Mary en la tabaquería y buscar en ella la satisfacción sexual que no podía darle su esposa enferma. ¿Pero, era capaz de asesinar? En ese periodo de su vida, al escritor lo oprimía la pobreza y la falta de reconocimiento literario. Luchaba, al parecer infructuosamente, contra su alcoholismo de toda la vida y su adicción a las drogas. Para sus familiares y amigos parecía estar física, e incluso mentalmente, enfermo de gravedad. El estado de Poe parece reflejarse en los egocéntricos héroes de sus cuentos. Permitió a sus personajes dejarse llevar por cualquier pasión, torturar para su placer y aun asesinar. Sus cuentos revelan que la muerte ejercía fascinación en el maestro de lo macabro. ¿Pudo sucumbir Poe, en un memento de frenesí, a los oscuros instintos que encerraba dentro de sí, pero a los que daba salida en los extraños y amorales personajes de su obra literaria? Los psicólogos de la conducta han demostrado que los criminales frecuentemente dan pistas que conducen a su aprehensión, sin darse cuenta de sus deseos inconscientes de ser castigados. ¿Acaso Poe hizo esto al hacer la decisiva alusión al asesino de Marie Rogêt? El escritor era moreno, con una cabellera negra que caía sobre su amplia frente. Aunque los detectives literarios siguen especulando acerca del papel que Poe jugó en el caso real que transformó en ficción, no hay evidencia sólida que lo relacione con el asesinato de Mary Rogers. Lo que sí se ha demostrado es que Poe adaptó su cuento a los hechos reales del caso, como lo reveló la policía luego de la publicación de la primera entrega, pero antes de terminar la serie. El "hombre moreno" era un practicador de abortos, posiblemente el mismo al que Mary fue llevada por el oficial naval en 1838. En el verano de 1841, la joven tal vez murió a consecuencia de su segundo aborto. Cuando Poe revisó el cuento para publicarlo en forma de libro dos años más tarde, hizo 15 cambios menores para acomodar la posibilidad de que Marie hubiera muerto por un aborto mal practicado. Luego agregó notas al pie para dar la impresión de que desde un principio estaba en lo correcto. "En 'Marie Rogêt' no se omitió nada, salvo lo que yo mismo omití", escribió luego Poe a un amigo tratando de explicar y justificar su cuento. "El oficial naval" que cometió el asesinato (o, más bien, la muerte accidental que resultó del intento de aborto), lo confesó. Todo el asunto quedó ya claro, pero en bien de los parientes, éste es un tema en el que no quiero extenderme."

fuente: El emporio

Bicentenario de Edgar Allan Poe (aniversario de una maldicion)

Edgar Allan Poe (Boston, 19 de enero de 1809 - Baltimore, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crííico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia-ficción. Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él consecuencias desastrosas.

hoy recordamos al viajero de lo lúgubre y nusestras mentes bloggeras vuelven a retorserce con la suciedad de las calles, y los viejos caserones extasiados en el misterio y el terror que solo un ser maldito pudo generar.
Que los huesos del viejo gato negro vualvan a rechinar y que el cuervo esta noche grazne más fuerte que nunca!!!

Feliz aniversario Edgar Allan Poe.

El cuervo

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,

meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros,
ni consuelo a la pérdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir qué quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aún sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.

El Corazon Delator.

---------------------------------------
fuentes:
wikisource: Edgar Alan Poe
wikipedia

la última copa de vino

Despues de la fiesta solo quedaron los vasos vacios y sillas tiradas en el piso.Las serpentinas juegan en el agua como culebras muertas al interior del hinodoro.Una melodia suena a los lejos.Es increíble que ya hallan pasado 2 horas desde que el penúltimo invitado se fuera a acostar a las habitaciones de esta immensa casona.Penúltimo dje,porque aún quedo yo,mi cansada humanidad y la cabeza resa(g)cada al ritmo de una canción de bob dylan: "lay,lady,lay,across mi big brass bed,Stay, lady, stay, stay with your man awhile"..."echate a traves de mi gran cama de cobre amarillo,quedate mujer,quedate con tu hombre un rato",nada que decir.Rectifico,yo mi gato negro 3 medallas que me acompaña por las noches frías del tamarugal.Enciendo un cigarrillo,lo llevo la boca,rezo un padre nuestro y 2 aves marias y me echo a dormir en la cama de pasto acondicionada para mi espalda como un enfermo que espera la hora de su muerte,un condenado la silla electrica, o un amante que caiga la noche para escapar de su cama de piedra indiferencia de una esposa que no lo satisface,y entregarse a los placeres de una hembra mas receptiva.Prefiero esta última comparación,jejeje

Alucinación

Observo, siento, escucho y mis ojos contemplan mi entorno incompresible, absurdo, abstracto, todo gira incesantemente al compás de mis pulsaciones, que pasan a ser explosiones sucesivas en mi cabeza, como un sonido extraño, desconocido o quizás puedo reconocerlo, aunque no del todo. No dejo de oír esas pulsaciones como campanadas; ya no sé acallar ese maldito ruido que acompaña a la incoherencia de las imágenes que me rondan, aves de colores que mutan; que pasan de tener aspecto amistoso y apacible a ser voraces depredadoras que hurgan picoteando en los dedos de mis pies, hambrientas, violentas, desesperadas. No obstante a mi miedo las observo con especial interés y esta escena abre mi apetito y las cojo una a una, engulléndolas sólo con un poco de sal y pimienta. Luego de acabar con todas, caigo en cuenta que ya no escucho sonido alguno, solo siento la fresca caricia del viento sobre mi piel y me invade una exquisita sensación de paz y tranquilidad. Al fin duermo y descanso de este cíclico calvario que experimento noche tras noche.

Enzo Poblete, escritor español desde Cataluña, España, octubre 2007

El Ojo

El semblante cambió para los dos. Es como si el sol hubiese dejado de brillar sobre nuestras cabezas. Quizá sólo para mí. Si, a estas alturas lo veo todo perdido, una llama en mi dedo alumbra el ojo que no tengo ciego. El otro se mantiene en tinieblas por opción propia. Como es de noche, la voz es más audible, entonces digo: te extraño o tal vez te digo: extraño. Las consecuencias siempre son las mismas a cualquier lado de la cuerda. No me llames. No abuses del cordón que nos une algunas veces, cuando el sol deja de brillar. Perdí el control de los sentimientos. ¿Qué hacer? Una pared, frente a mis ojos. Uno ve, el otro se resiente con la oscuridad. ¿Amor? Nadie me habló antes de esa palabra. Entonces, ¿Qué hago con las manos llenas de frambuesas? Que es el sabor que imagino sale de tus labios. Como un néctar regurgitante , que viene del interior de tu boca. Yo, hago que el sol brille dentro de tu garganta, como si volara una polilla juguetona en tu interior. Ves estas manos introducirse al interior de tu cuerpo dormido. Lo ves porque hay un ojo que siempre me observa.

Depresión

No sé bien que es lo que me sucede; no me deja en paz, me sigue, me persigue, me acosa… No me deja en paz.

Me absorbe ¿sabes? Succiona mis energías, devora toda intención por avanzar, me anula, hace de mí un ser incoherente, irritable, inflamable, combustible. Multiplica por cero mi paciencia, me transforma, me deforma.

Quiero que se aleje de mí, que se aparte, necesito perderle de vista, pero está más cerca que nunca; a cada momento, como mi sombra y peor aún, puesto que hasta en la mas absoluta oscuridad respira sobre mi nuca. Parasita dentro de mí, me carcome, se alimenta de mis penas, de mis frustraciones, se transforma, hace de mi personalidad lo que esté a manos de su voluntad.

No sé cuando acabará todo, se apagó la luz al final del túnel…
No tengo salida.


Enzo Poblete desde Cataluña España

MENU DEL DÍA :

Plato de entrada

Ensalada de viejos verdes
adornadas con A(0)-pio de indochina
le da a la ensalada un gusto
entre amargo y alucinogeno

Nota : Si traga muy rapido
los viejos pueden atorarse en su boca
provocando la dilatación de los labios inferiores

Plato de Fondo

Armas de Gaza al mojo de ajo
bañadas en sangre inocente
y pure de promesas
que se pusieron amarillas
de tanto esperar

Postre

Iceberg de la antartida
traida directamente
de Expo-sevilla

Bajativo

Licor de viejos verdes
A(o)-pio de indochina
armas de gaza
sangre inocente
nadando en pedazos
de iceberg chileno

Resultado

Causa intoxicacion de cliente
provocando el cese de las hostilidades en Gaza
que los viejos verdes se mueran
y al iceberg
se le derritan los helados.

Naufrago

Siempre en el escondite sin temer a la marea o la luna, con un gracioso vestido de algas, musgo en la cabeza como una orgullosa corona y el cuerpo anquilosado; los días caen encima y las noches quitan el sueño.

A veces los ruidos traen recuerdos que llegan  como una botella portando un  mensaje que viene y va con el movimiento del agua.

Pero en el escondite no se aceptan visitas, apenas si permiten mi presencia, he visto demasiada agua pasar por debajo de este puente, sólo me queda el silencio y el arrullo de las caracolas adormecido en el fondo.

 Cuando niño pasaba tardes enteras en esta playa buscando pulgas de mar que revelaran la ubicación del tesoro, ya que de las gaviotas jamás conseguí  una sola pista, que ironía  haber vuelto.

El tiempo parece volar en este destierro submarino, los últimos 20 años sólo fueron un parpadeo dentro de mis cuencas, si pudiera recordare el color de sus ojos o la fuerza de esas manos aforrándose a mi espalda, pero es inútil, en el escondite  la vida se diluye sin necesidad del agua.

 

Una vez, llegaron unas personas con extraña vestimenta, al parecer me buscaban, yo comencé a desesperar, gritaba sin cuerdas, estiraba mis manos para alcanzar al que se acercaba ,sólo huesudo fracaso, así pasó un par de veces, luego dejé de existir, definitivamente la que me mató fue la  tristeza.

Se que debo haber cambiado, mal que mal 20 años no dejan de pesar en la apariencia de nadie, perdí el apetito, vivir  ya no me provoca, creo que mi escondite es el lugar perfecto, aunque debo reconocer que el aislamiento me ha vuelto un poco ambicioso y desearía tener muchas cosas que no poseo.

Quisiera poder moverme las gaviotas hablaron, el tesoro es todo mío la deuda con ellas está saldada, pues a cambio de la información  ofrecí mi cuerpo, quisiera una lápida que llevase mi nombre, mi hermoso nombre que era música entre sus labios, también algo de espacio en el escondite para estirar lo que quedó de mi pierna derecha luego de las balas pero sé que es mucho pedir mi tiempo pasó y los NN tenemos problemas para hacer valer los derechos.

 A veces los ruidos traen recuerdos que llegan como botellas con mensajes, pero en el escondite…la vida se diluye sin necesidad del agua….

 

 

 

Soy

me acostumbro al roce del silencio
a la quietud de una caricia leve entre las piernas
porque es quieto el mar cuando lo tratan con respeto
porque el mar va inundando todos los rincones
de mi cuerpo
soy absoluta
todo mar y espuma
es leve la caricia cuando no hay manos
sólo quietud azotando rocas y arrécifes
siento como van despojandome
de la nieblina

Azul intenso

Palomas revolotean pensamientos
refrescando con sus alas
esta locura temporal
Donde empieza
donde termina?
Tu y yo
sin respuesta

Naufragio dual
cuerpos aferrándose
Con desespero
muslos lenguas
Mágica humedad

Un segundo
no necesito respirar
luego solo la prisa
Envolviendonos

donde empiezo
donde terminas?
Preguntas
Apretándome contra tu pecho

Noche o día? quien sabe
sólo un azul muy intenso
en el cielo que está por todas partes

Somos Estrella

Una noche, esta misma noche o todas las noches juntas en tu boca. Has bebido las estrellas o me las bebí yo cuando te besaba en algún sueño, ya no recuerdo cuál, porque mi memoria escasea, sobre todo en los recuerdos importantes. Puede ser que no espere, porque el recuerdo se fue lentamente derramando entre cristales.
Afuera llueve y hace calor. Hace tanto calor que llueve sudor, porque todo el mundo está exitado mirando el cielo lleno de estrellas haciendo el amor. Y nacen y nacen estrellas del cielo, como si fuera lo único importante en el mundo. Es verdad que cuando se da a luz una estrella, duele, porque su brillo innecesario se convierte en fuego entre tus piernas. Dar a luz una estrella, es bajar por un resbalín y caer en vidrio molido y dormirse con la sangre goteando de las heridas. Entonces, al día siguiente, amaneces llena de costras y rasguños que no recuerdas de dónde aparecieron. Porque la memoria se te va entre tanto brillo y noche oscura.
Una noche, la misma noche que nos conocimos, nacieron todas las estrellas en el cielo. Y nacieron tantas que no se pueden contar. Nacieron tantas estrellas con tanto dolor que imagino que el dolor ya no existe entre la gente, porque las estrellas se lo robaron todo. Ya no existe dolor. Todo el mundo se hace heridas y no grita o llora.
A veces estamos felices, porque estamos juntos, arrebatandole brillo a las estrellas. Y cuando estamos felices el cielo deja de brillar y se vuelve ópaco, nos vamos haciendo maravillosos. Nos crecen alas. Cuando la noche se pone triste, nos convertimos en ángeles o demonios. O las dos cosas. Porque somos mitad amor, mitad odio. Porque nada se hace si no nos complementamos y hacemos nacer una estrella, como si fuera la única en el mundo, en ese cielo que no nos pertenece.
Antes éramos el brillo nocturno y volar era el silencio hecho poema. Antes, cuando tu y yo éramos estrellas solitarias, el cielo brillaba enormemente. Antes, érmos estrellas solitarias haciendo brillar el cielo. Con la sonrisa cocida en la boca. Reír es una obligación para todas las estrellas. Todas deben reír y titilar, aún cuando no lo deseen. Yo, te deseo estrella. Te voy arrebatando la luz con mi boca, con mi lengua, que lame ese brillo infernal que nos hace tan comunes a nostras. Lamo cada centimetro de tu escarcha dorada. Y la trago, para hacer nacer otra estrella de mi cuerpo. Y con dolor, la sostengo con mis dedos para que vaya saliendo desde el fondo de la cueva, hacía una luz que la habrá de enseguecer y torturar, pero entonces, tu, estrella sin brillo y yo estrella con dolor, nos habremos desecho de este pacto y olvidaremos todo cuanto somos, para hacernos una sola estrella difuminada en el cielo nocturno.

Cancion de cuna

La tristeza me atrapa
si voy por la casa
Corre tras de mi por el pasillo
ee esconde en el baño
Y mis días no ayudan
a que se marche

La tristeza lleva mi pijama
y ocupa mi almohada
cubre su ronca garganta
Con mi pañuelo favorito
Es como si yo no existiera
Por que ella viva

Se burla de mí en el espejo
me quita el maquillaje
con su amarga humedad
ciñendo la piel a mis huesos

la tristeza
me enseñó una melodía
que a cada minuto
acompasa mi marcha

Tarde de domingo :

Demasiado tiempo bajo el sol
para que el cerebro quede frito
con las noticias de la mañana
de una caja idiota

Demasiado tiempo
para saborear el pasto
tocar el sol con un dedo
mientras que con el otro
cierro un ojo
para no ver-dades

Demasiado.....
para una tarde que acaba
en el fondo de un vaso de cerveza
o en la punta de la lengua
de una frase muda.

Libro

Soy un libro para ti mi amor
busca en mis paginas
mensajes secretos
lee entre líneas
enumera hasta el infinito
nuestro buenos momentos

soy un libro para ti mi amor
humedece mis páginas
leeme
relee
interpreta en tu idioma
nuestra historia

Soy un libro
sin título
de páginas en blanco
que espera por ti