Cigarillo y chocolates

Leo historias envueltas
en papel de chocolate

me acurrucan los cuentos
que contaba mi madre
justo antes de dormir

sueño muñecas espías
bicicleta con canasta
huyendo a toda velocidad
hacia el centro de la plaza
buscando la caja del tesoro
llena de algodón de azúcar

veo mil travesuras
enredadas en mis trenzas
y el brillo de la infancia
en los zapatos de charol
canciones del pasado
cantadas con voz rasposa
que siguen endulzando
esas noches de insomnio

envueltas en papel de cigarrillo

Función de sábado

Por fin se apaga el televisor y comienza la función privada.
Apagas las luces el resto de la casa, la estufa, entramos en la habitación, la muy pequeña habitación, que sin embargo nos contiene como en un verdadero big bang,-allí-, me empujas contra la pared con fuerza pero delicadamente a la vez, subes mis brazos y sujetas mis manos, como impidiendo que escape, pones cerrojo a la puerta como impidiendo que escape,- me atrapas-.
Un escalofrío recorre mi cuerpo igual que tus manos y tu lengua, me provoca pensar en lo que viene sentirme tan deseada por ti me vuelve loca, aunque mantengo una actitud más bien pasiva dejándote hacer, sumisa, de completa confianza,
Comienzas a quitarme la ropa, pones tu cara entre mis pechos, los hueles, los besas, muerdes, luego mi espalda, esa que tanto te gusta. Quitas el pantalón, me sientas sobre ti, tu pene abultado, endurecido, deseando tenerme, la humedad brota a manantiales cuando comienzo a mover mis caderas, cabalgando sobre ti, sin darle respiro a tus jadeos y aun sin quitarte la ropa, me doy vuelta para mirarte e incendiarme en tus ojos.

Te tiendes en la cama para que suba a tu espalda, voy sin prisa, como una gata, la amaso con mis uñas, y reconozco cada centímetro de piel, no necesito verla, conozco tu cuerpo más que el mío, vienen a mi mente un montón de canciones que de alguna forma expresan lo que siento, pero un abrazo sigue siendo mas elocuente, te estrecho dándote un poco de lo que soy.
Encima o debajo, da lo mismo, el placer no tiene posición favorita y el amor se acomoda, muslos, lenguas y jadeos, cual es mío, cual es tuyo, donde empieza y termina cada quien, exquisita confusión, estás dentro de mí, furioso, convulso, pidiendo refugio,
- cuanto tiempo se puede estar dentro de una mujer- dices
- - cuanto es lo permitido cuanto lo correcto- .
-
Intento responder al tiempo que un rayo de sol impertinente me arrebata de los labios la respuesta , sacándome bruscamente del sueño a la pesadilla de la rutina…contaré los segundos, los minutos, las horas, para que llegue la noche y pueda volver a encontrarte.

Poetas de Hoy

Poetas del presente
grandes consumidores
de paginas . com

Maquinas de tinta
para grandes ediciones/ limitadas
por el capital circulante

Redondo como la tierra
Talca,Paris y Londres
solo que en talca no toman expreso
ni visitan la tumba de Hemingway
Pound o Whitman

Aquí solo son comentados
por algún programa de cierre
o reconocidos
en alguna feria del libro
si es que....

Cortos interruptus

I
Soy velero
dentro de una botella
sueño la inmensidad

cada día mi mar es menos dulce
los peces ya no cantan
mis velas se consumen

Navego a la deriva
Mal capitán la soledad


II
El tiempo desvanece los sueños
Cubre de omisión el horizonte
A lo lejos
Ni soles ni gaviotas
Sólo una gris indiferencia

III
Sobre mi estoy yo misma
Deseando todo lo que tengo
Envidiando detalles
Los poemas
Queriendo vivir mi vida
A tal punto
Que olvidé vivir la propia

IV
Me quedé sin voz
mi tono es el silencio
al fin
soy elocuente

Maquina de los Sueños

esta vida se a tornado muy confusa
ella esta aquí....
distingo el brillo de la TV pero no entiendo nada
que mi mente siga patinado de cabeza.
como si se pudiera sentir algo nuevo?

que la maquina de los sueños no funcione esta noche

los edificios se caen solo con tocarlos
con las yemas de los dedos
y entre mas pienso,
menos existo

deja que la maquina de los sueños no funcione esta noche

para que me levantas, si no hay nada que hacer

rutina y error
horario y error
pienso y error
para que mas?

deja ensendida la maquina de los sueños esta noche

Visitando a Neruda

Aunque si me preguntan no soy demasiado fanática de Neruda, el haber visitado su casa de isla negra, me dejó un poquito más cerca de su poesía.
El sábado pasado fuimos el equipo la changa en pleno dentro de un grupo de compañeros de taller.
Sin duda en la casa y su entorno Neruda goza de muy buena salud al igual que en los corazones y la memoria colectiva de sus cientos de fans en todo el mundo.
Es imposible no respirar la magia que se dibuja en los colores de las piedras, musicalizada por el ruido del mar; la casa en sí, a mi modo de ver, es uno de los poemas más hermosos que Neruda no regaló.
Las fotos que aparecen traen a Neruda de vuelta a casa, la otra foto quiere mostrar al equipo dijolachanga en ese afán lúdico que lo caracteriza.
Neruda vive¡

VIENTO Y PIEDRA

Dejame esculpir tus formas
con el viento salvaje
de dedos inquietos
Remolinos de pasión y aire
en pechos suaves

Afrodita de piedra
el invierno se acerca
en medio de esta tormenta

Dejame entrar
en cada poro de tu mundo
y en cada acantilado
de volcanita y huesos

Separo polvo de los años
transformando en obra de arte
ojo,boca y senos

Finalmente
turistas del tiempo
apreciarán tu cuerpo
en los pasillos
y en cada salón
de un museo infiníto

Flores negras

Camino andado entre desvaríos
longitud breve de un amor que no esperabas
una sonrisa en el bolsillo de la camisa
para cuando sea oportuno
miles de metros de cinta adhesiva
unen tu cuerpo
dejándolo en ocasiones
relativamente alejado del espanto

¿Cuando vuelves?
pregunta sin respuesta
pues no volverá nunca
sacudes tu chaqueta para quitar la tristeza de su ausencia
mientras el tiempo se detiene sobre ti como un mal augurio

Demasiadas páginas ya recorridas sin cambiar de vocabulario
Con ese mismo ritmo monótono que hace recordar
los intentos de suicidio
los cientos de madrugadas ahogando soledades en vino barato
y aun mas solo que tu mismo

Septiembre
la primavera llega para todos
menos para ti

CITYLOVE

Nuestro amor
Corre tan rápido
como furiosos autos
en la avenida

No tiene rumbo fijo
no respeta las luces rojas
de una moralidad gastada
o la complacencia
de un hogar “bien constituido”

Al contrario
es un des-hogar
donde el padre esta ausente
y la madre esta embobada
con el juego de luces
de su caleidoscópico amante


Amor de ciudad
de basureros
paraísos artificiales
luces de neón
calles peligrosas
y un mundo de posibilidades
por un módico precio.


En un chasquido de dedos
estoy en otra avenida
De otra ciudad
Con otro amor.

OSCURO DESEO

Sofocado
en el caldero del mundo
enromes arboles
se abren camino
en el misterio

Calor
Humedad
Sudor
avanza el deseo
sin posibilidad de regreso

Perdido en una maraña
de colores y aromas
sentidos cruzados
por rafagas de aire
o una flecha incendiaria
que divide el tiempo

Mientras tanto
dedos tocan pieles electricas
de 100 watts de potencia
o una furiosa tribu de suahilis
atacando al enemigo

De pronto
un olor a carne quemada
me despierta en el hospital
recordando
las quemaduras de tercer grado
de mi viaje al infierno.