WORKING-POEM (o poema trabajador)

Los hijos de la clase trabajadora

no escriben poesía

toman cerveza

en el bar de la esquina

Los hijos de la clase trabajadora

no escriben versos con sangre

ni leen a eruditos

artistas del absurdo

Miran la televisión

son parte del juego

hablan y ostentan

sus bienes materiales

A ellos,

no se les permite soñar

con musas del olimpo

o almas incineradas

en el fuego eterno

Deben,en cambio

cruzar por la misma linea

en dirección a sus trabajos

oficinas de policia

o tiendas

cumpliendo los horarios

Los hombres comunes

no escriben poesía

por lo tanto,este verso

jamas debío ha..r sid..

escr....o.

POEMA O ACERTIJO?

Contemple el espacio finito
Entre el papel, y usted

Lea este poema
de arriba hacia
abajo

y de
izquierda a derecha
en cada una, de sus partes

Después
escriba bajo esta línea
un
verso
inclinado

en imágenes ddiiffuussas
de un pasado basado en
en
ce ideas rra
das

Ahora
llegue al final
de este verso
y luego
hacia arriba
de abajo
Lea.

lóbrego

Paso a paso choco con espectros y fantasmas

Mis ojos no consiguen alumbrar esperanza alguna

El aire se vuelve irrespirable

Y sólo deseo dormir

Dormir eternamente

sin plazos ni obligaciones pendientes

colgando la capa de súper héroe

que el resto quiere que vista

es imposible luchar y mi naturaleza humana aflora

junto con el mazo y la necesidad de matar

se inhibe el miedo cuando aparecen las garras

coronando mis tentáculos

los espectros huyeron despavoridos por mis gruñidos

devoro los cadáveres de mis sueños

transito sin caretas en la era del hombre

el verdadero hombre que no conoce la justicia

y hostiliza a quien le tiende una mano

y por fín soy dueño y señor de esta vereda que lleva

inevitable

inclaudicable

iresistible

mente

a la noche

a una noche que espero dure para siempre

YO NO SE LO QUE USTEDES IRAN A PENSAR DE ESTO

YO NO SE LO QUE USTEDES IRAN A PENSAR DE ESTO

Yo no sé lo que ustedes irán a pensar de esto
Ustedes siempre piensan lo primero que se les ocurre
Rara vez escuchan a secas lo que uno dice
Mejor me quedo callado ustedes van a hablar por atrás
Y es algo que si no lo digo jamás lo sabrán por otra fuente
Además tiene que ver exclusivamente con ustedes
No es tan importante pero sí es importante
No voy a ser tan imbécil de sentarme a escribir
Perder media hora para tocar un tema insípido
Si solamente no interpretaran las cosas
Bueno hay cosas que necesariamente deben ser interpretadas
Me sería facilísimo no haber dicho nada
Es que no puedo confiar en ustedes
Si les dije que se los iba a decir se los voy a decir
Porque de mí podrán decir cualquier cosa
Menos decir que no digo lo que dije que diría
Se relaciona con un problema que nos toca a todos
Lo malo es que si lo digo pero se los voy a decir
Cada uno lo va a interpretar a su manera
El que lo interprete al revés se va a sentir herido
Y no quiero herir a nadie yo necesito decir la verdad
Ya se están poniendo el parche antes de la herida
Si doy mi propia interpretación también la interpretarán
Por eso me vi en la obligación de escribir un poema
Sólo un poema podía expresar este secreto
No así yo prefiero quedar como que no cumplo lo que digo
A decir cosas para que ustedes las pasen por alto
Estoy seguro que creyeron que no dije nada
Y ahora más encima van a empezar a hablar por atrás
Sabía que iba a pasar esto no importa nadie tiene la culpa
Nunca nos hemos entendido ni nos vamos a entender.

Erick Pohlhammer

Nacimiento, Conchetumadre

Los pequeños dioses microbio salieron de las letras y se pusieron en huelga
uno a uno empezaron a matarse y resucitar
alguien gritó que corrían en pelota
ahí agarré uno y le pregunté
¿tay seguro conchetumadre?
él no dijo nada, sólo contestó de alguna forma que no recuerdo
m,e quedo tan claro cual era la respuesta
que corrí a la cumbre de la loma pelada
y de un soplido quedó peluda
después de dos pálpitos inesperados corrió nuevamente el enano dios que
furioso me retaba por no creer en el.

Así fue como caí en el infierno.


Creación Conjunta:
Escrito - Filipo Guzmán
Ilustración - Ian Hermansen

Epílogo

Se agota la arena del reloj

imágenes antiguas huyen por las paredes

vistiendo compromisos caducos

mis ojos se humedecen.

Hoy será la muerte que vele tu sueño

se enfría la leche esperando las galletas

El reloj toce, salpicando la mortaja reseca el silencio

Aletargando recuerdos que transitan lentos entre venas

penitentes.

el tren inicia la marcha y yo me aferro a la vida

como tú a mi pecho, con uñas y dientes

corro entre los pliegues del tiempo

hasta llegar al calidoscopio de la muerte, todo acaba

el sol se metió en mi cama a derretir el futuro

miles de ojos me miran y estiran la mano

las piernas no responden / no debo nombrarte

mi voz es una llamarada que consume todo a su paso

y hace que los pájaros canten sólo canciones tristes.

el reloj toce y toce

con el último grano de arena en la garganta

Gente de Plastico

Viven en la dureza

de engañosas apariencias

Son moldeables

volubles

y flexibles

Habitan entre nosotros

haciendo promesas /un día

para despues,con el frio del acero

de un puñal ensangrentado

sentir su traición

Otros

manejan al mundo

como un malabarista ciego

entre medio de aros de fuego

creando conflictos

guerras

y hambrunas

Aparecen en televisión

luciendo caros trajes

y perfectas sonrisas

sacadas

de un aviso comercial

Gente de plastico

viviendo sus blandas vidas

por un modico precio.

Sergio Rodriguez, Parte Final.

Geisha

encojo los hombros

y soy un gallo anunciando el río

flexiono mis rodillas

para demostrar la existencia

de la casa del sol naciente

pero me rasgas

doblas en dos en cuatro partes

y una punta que parece boj

entre tus manos

soy un ejercicio de origami

sobre una cama de papel

Cantar de Maria devota

Si tengo lengua, pues lamo miel

y si dientes, entonces loba soy a tu sexo

Aunque estés dentro del bosque

siguiendo huellas donde tienes mi caricia.

Soy María Devota, desde los quince

el cuerpo que arquea en tus manos.

La madre de algunos que vagan por el viento

jugando a ser gotas, pulsando la guitarra

como quien pulsa el destino, riendo cretinos

cuando pasan por hendijas llenas de sudor.

Soy tu bruja, ni se te olvide Comandante de la

Tierra, traerme una flor extraña, una rama ensortijada

una mariposa que anide el horizonte

que veré en tus ojos.

No te olvides bajarme la ganas

cuando vuelvas esta noche.

Sergio Rodriguez (parte II)

Sergio Rodriguez Saavedra, Poeta (Parte I)

Sergio Rodríguez Saavedra (Santiago, 1963).Profesor de Estado por la Universidad de la Serena y Diplomado en Literatura Latinoamericana Contemporánea. Fue subdirector revista de literatura chilena Rayentrú, editor de reseñas del periódico cultural Carajo y colaborador permanente de Revista Pluma y Pincel. Actualmente dirige el proyecto editorial Santiago Inédito.

Su trabajo poético ha sido reconocido en diversos certámenes entre los que figuran la Beca de Creación que otorga el Consejo Nacional del Libro y la Lectura (1999 y 2004), Festival de todas las Artes Víctor Jara (1998 y 2002), concurso nacional Eusebio Lillo (2005), Juegos Florales de Vicuña (2005), concurso nacional Stella Corvalán (2006), y Premio Nacional Eduardo Anguita (2008) entre otros. Ha publicado Suscrito en la niebla (1995); Ciudad Poniente (2000 - 2002); Memorial del Confín de la Tierra (2003); Tractatus y Mariposa (2006); y Militancia Personal (2008).

Su obra se encuentra en gran cantidad de revistas del país, movimiento que animó durante los años 90, y muestras de poesía chilena como la Antología del Valle de Elqui (Volantines, Arturo, La Serena, 2003); Antología de los Juegos y el Deporte (Pérez, Floridor. Santiago, 2004); Antología de Poesía Chilena: Periodo 80-2000 (Varios autores. Santiago, 2005); Cinco poetas chilenos contemporáneos (Grando, Cristian. Sao Paulo, 2006); Arte de vivir, acercamientos críticos a la poesía de Pedro Lastra (Nagy-Zekmi, Silvia y Correa-Díaz, Luis. Santiago, 2006); The new chilean poetry and its nonagenarian antipoet (Oliphant, Dave. Austin, 2007); Fértil Provincia (Lácamara, Reynaldo y Morales, Andrés. La Habana, 2008) y Fin de siglo: nueva poesía de los 80 (Gutiérrez, Julián. Santiago, 2009) entre otras.

A Martín Vargas

LE GRITABAN BORRACHO, MUJERIEGO

UN BUENO PARA NADA

Ahora que sabes como muerde la galucha herida

y el “Pega martín pega” se ha transformado

en la búsqueda de una pega mal asalariada.

Ahora que duelen tus nudillos cuando llovizna

y ese automóvil flamante

es un hueso quebrado en la memoria:

recuerdos que tiran la toalla

y caen derrotados en este rincón.

Ahora, mientras los perfectos pómulos de una Miss

han ocupado el lugar de tus cicatrices en la pantalla

descubres que esos colores de la Virgen de Lourdes

no pueden, ni podrán, rayar las pintas de ningún tigre.

Sí, ahora tienes razón: la vida es un puñetazo.

A VECES, ÍTACA

Seré la tumba de mi padre algún día.

Navegaré esos pasillos de la casa natal

gritando entre su niebla

un nombre que nadie escucha.

Odiseo convocará estos ausentes

al viaje de la lluvia.

Pero la vida

no puede navegar sin tus remeros

- me dicen.

Eva

Nací de una costilla

Corrí desnuda por el jardín

Germinando alas al final

De cada tarde

Tenía cielo en los rincones

Y el amanecer abría las cortinas

A la hora del desayuno

Mi padre

Construía para mí

e inventaba las letras

que escribirían la palabra

Mi madre

Parecía de cristal envuelta en su manto

Un abrazo aquietaba los demonios

Y encontraba el sueño entre nubes

Fui costilla

Curiosidad viva corriendo

En el jardín

Ojos abiertos de par en par

Comí de todos los frutos

Mi corazón se inquieta

Por culpa de esa voz

Mi padre dijo-no-

Y su palabra es ley

Es dueño del conocimiento

A la sombra de un árbol

Encontré un fruto extraño

Del que hablaba la voz

Soy costilla

Germinando alas al final

De cada tarde

Cronicas de una vida :

Somos negociantes

de almas perdidas

transamos libertad

por unas pocas monedas

(o la posible redención)

Desde antes de la historia

giramos en ruedas karmicas

de existencias pasadas

frustadas

o dichosas (algunas veces)

En el momento de nacer

cambiamos vida

por calor uterino

Mas tarde, en la escuela

sacrificamos horas de juego

por horas de clases

y el castigo de escuchar

a algún profesor añejo

en retoricas explicaciones

Ya de adultos

transamos iniciativa propia

por comodas oficinas 4 x4

sudando dinero

en mataderos-empresas

de economías a escala

Por último

y avanzada la edad

flotamos entre huesos

lagrimas

y achaques de todo tipo

esperando inmutables

el siniestro destino.

Escencia

Nací un día

en que los dioses

jugaban a las cartas

Un full de aces

para hacer mi cuerpo

trio celestial,

entre el rey de copas

y la reina

de corazones

Tenía el cuerpo

de un centauro

En mis manos

arco y flecha

en dirección

a las estrellas

Mi padre

tenía el rostro

del astro sol

y sus brazos

eran de fuego

Mi madre

era luna

que todo contenía

como

la noche mas oscura

Soy de la noche

amo la noche

embriagado

con el vino dionisiaco

de un pacto con sangre

entre el cielo

y la tierra.

La audaz rima poetica de Subverso(informate)

VIA http://www.youtube.com/user/conspirazion

Mariposa

El tiempo transcurre

y el envoltorio se resquebraja

tornando seda en harapos

color latente en alas

contraídas y extensas

listas a endurecer el vuelo

Mariposa hembra

fecundada

desovando solitaria

lluvia argenta

Voloteando las hojas

Siente el peso

de todo el cielo

sobre un solo par de alas

Erguida al sol

bombea el pecho

Volotea

Húmeda

Vuela

despidiendo la primavera

esa primavera

tan

anunciada

aunque

siempre

demasiado breve

Quienes son los salvajes?

El otro día me encontraba visitando el lilustre teatro municipal de la comuna de Maipú.El motivo fue un llamado 3 dias antes para participar de un curso de computación basica de esos que duraban una semana e incluía diploma y ceremonía de finalización.Mis compañeros de curso eran señoras de mediana a avanzada edad, "las chiquillas",como yo les decía cariñosamente.Subimos al segundo piso y me encontre con una exposición de cuadros fotográficos en blanco y negro.En ellos,se podían ver hombres y mujeres de raza negra del continente africano en distintas manifestaciones tribales.Algunas de guerras, o ceemonias de iniciación de diverso tipo.El caso es que había un cuadro en especial donde salía un bebe recíen nacido aparentemente muerto en una especie de canasta de algun material parecido al mimbre.Una de las señores comento: "por dios que terrible la pobre guagua muerta,pareciera que se la fueran a comer,que salvajes estos africanos".Esto me hizo pensar,la soltura con la que esta señora (y muchas personas),pueden hacer de una simple imagen o de la primer imagen que les aparece en la retina.Las imagenes son muy poderosas,ejercen a veces,un poder e influencia inimaginados,sobre todo en algunas personas mas propensas a digerir lo primero que les muestran.

Desde que nacemos y empezamos a tener la capacidad de reonocer objetos,constantemente somos bombardeados con imagenes de todo tipo,ya sea de los medios de comunicación,como en forma natural.Sobre todo los primeros (los medios de comunicación),a veces ejerce tanta influencia en nosotros,que es capaz de hacernos creer una realidad a veces ficticia o inexistente,como es el caso de por ejemplo realities donde el telespectador a veces llega a confundir su propia vida con la del "protagonista" de moda.O el caso de las noticias,que muestran solo una parte de la realidad delictual de una ciudad cualquiera,sin detenerse en los motivos que causan la delincuencia,sino mas bien atacando las consecuencias de un problema mas grande como es la pobreza y la desigualdad.Las imagenes muchas veces manejan nuestras emociones,pero a su vez,pueden ser manejadas por poderes desconocidos desde las cupulas del poder.Como puede ser el caso de esta galeria de fotos haciendonos pensar que "ellos" los africanos,o cualquier otro pueblo que todavía mantiene sus constumbres ancestrales,son los salvajes y "nosotros",los occidentales,somos los civilizados.A veces pienso,que los "occidentales",podemos llegar a ser mas salvajes que cualquiera.Con nuestro afan de ambición,de poder, de exito hemos llegado a cometer los genocidios mas horrendos y casatroficos de la humanidad;En nombre de la fe,castrado la libertad y la apertura mental hacia nuevas formas de consciencia;en pos del dinero,creado guerras ficticias,bajo circunstancias ficticias como dijo Michael Moore.Finalmente,condenados a vivir en ciudades cada vez mas grandes,frías e impersonalizadas.

Los "salvajes",serán pobres,sucios y primitivos pero tenían una conexión y respeto por la naturaleza y el medio ambiente mucho mas profunda.Solo talaban los arboles que necesitaban para construir sus chozas, y, mataban los aninales necesarios para su sobrevivencia.Además, el sexo y el cuepo no lo explotaban para fines mercantiles.

Probablemente no diga nada nuevo.No quiero proclamarme un "iluminado" por la razón o portador de la verdad,ni mucho menos encasillarme en alguna corriente política o ideológica.Pero creo que es necesarío solo de vez en cuando,dar a conocer una opinión para mi valida,y mezclar la poesía y la literatura con una cuota de reflexión crítica.

Mientras tanto,esos "salvajes" cuelgan de los cuadros del municipio,mientras camino con mis compañeras de curso,las "chiquillas" como tan amablemente las considero,hacía mi cubiculo computacional.

Extraños Seres :

Ángeles caídos
y cenizas de fuego
seres expertos
en el arte de la muerte

Arrastran cadenas /de muchos años
y en forma de cruz, sus manos
como cual jesus clavado
en una cruz rota
su condena

Sus corazones laten escondidos
en los bolsillos, de sucios banqueros
o de alguna cuenta en suiza

Algunas veces, puedes verlos
en ciudades desiertas
o en alcantarillas húmedas
frías y oscuras

Seres de luz y sombra
noche y día
amor y odio
pululan por la noche
de un cielo
eclipsado ,por la luna.

A la sombra de "La Higuera" practicando el Celebracionismo.

"Sergio Rodriguez y Pilar Arratia"

"Emilia y Erick Polhammer en pleno proceso pòetico"

"uno de los tantos momentos de hilaridad producidos por los terremotos "

"Erick y el Panameño"

Herta Müller, Premio Nobel de literatura

Atrás quedaron los vaticinios que daban al israelí Amos Oz y al norteamericano Philip Roth como favoritos para ganar el más prestigioso premio para las letras mundiales.

Este año, el Nobel de Literatura fue para la alemana nacida en Rumania Herta Müller.

"Estoy sorprendida y todavía no consigo creérmelo", dijo Müller luego de haberse enterado de la noticia.

"No puedo decir nada más por el momento", agregó la escritora en el comunicado publicado por la editorial Carl Hanser Verlag.

La Academia Sueca destacó "la densidad de la poesía y la franqueza de la prosa que describe el paisaje de los desposeídos" en la obra de la escritora.

En castellano están editadas varias de sus obras, entre otras En tierras bajas y El hombre es un gran faisán en el mundo (Siruela).

La escritora, que vive en Berlín desde 1987, nació en Nytzkydorf (Rumania) en 1953, en el seno de una familia de la minoría alemana en ese país -a la que pertenecieron otros escritores emblemáticos alemanes como Paul Celan u Oskar Pastior- y desde muy pronto trató de tender puentes entre las dos culturas a las que pertenecía.

Herta Müller estudió filología germánica y filología rumana simultáneamente, tratando de profundizar los conocimientos de las dos literaturas a las que sentía que pertenecía.

Entró en conflicto con la Rumania del dictador Nicolai Ceaucescu, donde perdió su primer trabajo, como traductora en una fábrica de máquinas, por negarse a colaborar con la Securitate, el servicio secreto de la Rumania comunista.

Su primer libro, En tierras bajas , esperó cuatro años en la editorial antes de que finalmente pudiese publicarse, en 1982, con recortes impuestos por la censura rumana.

En 1984, una versión no censurada fue enviada subrepticiamente a Alemania, donde fue publicada. Su trabajo, con el que pinta la vida en un poblado pequeño en Rumania de habla alemana, fue devorado por los lectores alemanes. Ese trabajo fue seguido por su obra Tango opresivo en Rumania.

"La prensa nacional rumana era muy crítica de estos trabajos, mientras fuera de Rumania la prensa alemana los recibió muy positivamente", dijo la Academia Sueca.

"Debido a que Müller había criticado públicamente la dictadura en Rumania, le prohibieron publicar en su propio país", agregó.

Las novelas Der Fuchs war damals schon der Jäger (1992), Herztier (1994) y Heute wär ich mir begegnet lieber nicht (1997) dan, con detalles de cincel, un retrato de la vida cotidiana en una dictadura estancada. Müller ha tenido el cargo de docente invitada entre otras en las universidades de Paderborn, Warwick, Hamburgo, Swansea, Gainesville (Florida), Kassel, Gotinga, Tubinga y Zurich. Desde 1995 es miembro de la Academia del la Lengua Alemana y Poesía, en Darmstadt.

Videografia de la Feria del Libro de Maipu 2009

Presentación taller de poesía avanzada, Feria del libro Maipú 2009 from dijolachanga on Vimeo.

Murió la Negra

Mercedes Sosa (San Miguel de Tucumán (Republica Argentina), 9 de julio de 1935 – Buenos Aires, 4 de octubre de 20091 ) conocida en su país cariñosamente como La Negra Sosa, fue una cantante de música folclórica y típica argentina reconocida en América Latina y Europa. Considerada como una de las principales cantantes de Argentina y una de las exponentes de la denominada nueva canción latinoamericana. Incursionó en otros géneros musicales como el tango, el rock y el pop, entre otros.
Entre las canciones con las que se ha destacado en el cancionero latinomericano se encuentran Canción con todos, Alfonsina y el mar, Gracias a la vida, La maza y Duerme negrito. Entre sus discos se destacaron Canciones con fundamento (1965), Yo no canto por cantar (1966), Mujeres argentinas (1969), Homenaje a Violeta Parra (1971), Cantata Sudamericana (1972), Mercedes Sosa interpreta a Atahualpa Yupanqui (1977), Mercedes Sosa en Argentina (1982), Alta fidelidad (1997).

Murió la negra,

ya no sonará más su voz cálida y oscura

como noche de verano,

la partitura se llena de silencio

Donde anidarán los compases de su risa?

Y el eco de sus pasos recorriendo su tierra?

Murió la negra

Quién arrullará el sueño del campo

Si las cuerdas en su voz tomaron un descanso

si su pecho dijo adiós a corazón abierto

quisiera haber cantado una zamba contigo

y compartie el vino y el sudor en la trilla

enredarte un abrazo

y decirte hasta pronto

la música no muere

sólo cambia su nombre

es tiempo de seguir

cantándole a la tierra

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Doble aterrador :

francisco quedo atrapado entre la turba de gente que habitualmente camina por el paseo ahumada.El calor era insoportable (mas de 25 grados a la sombra) y la contaminación hacia lo suyo para aumentar los niveles de temperatura ambiental.A pesar de ello,francisco tenía sus propias preocupaciones y necesidades mas urgentes,como las del pozo sin fondo de un estomago en ayunas.Esas señales hicieron que caminara en dirección hacia la plaza de armas (no iba armado,pero el hambre atacaba su esofago como un batallón carnivoro) a encontrarse con la económica promoción de un completo mas bebida por nueve noventa del portal.El chucurt barato junto a la mayonesa casera lo hicieron babear por otra dosis mas.Así pasaron los segundos y los minutos.Justo a salir del portal y caminar por la plaza viendo la catedral recordo a si anciana madre enferma de un extraño mal aún no detecado por los doctores.Justo cuando se dirigia a la puerta antigua del lugar santo se detuvo un momento ante un extraño cuadro de esos que hacen losp intores callejeros con spray y otros componentes.Se acerco un poco mas y en el pudo obervar un joven dibujado que obervaba de perspectiva la imagen de otro joven observandolo al mismo tiempo.Si solo fuera por eso la imagen no tendría ninguna revelancia para esta historia,pero lo aterrador viene ahora :al lado de ese joven se encontraba dibujado la figura del fantasma de una mujer anciana;esa figura conocordaba con la madre de nuestro personaje....