Marea baja

La cama es demasiado grande si no estas
Me pierdo en el oleaje de las sábanas
Busco la almohada
soy velero sin puerto
El sueño viene en ondas de incertidumbre
Sin saber si vendrás

Si quieres venir

Quizá deberé acostumbrarme
A este mar que se torna
Demasiado salado
por las noches

Asunto de Pandemias

Más mortal que la fiebre porcina
el H2O mezclado con nitratodevotar
o las sopaipillas con mostaza

Es la gripe al-veal(r)
La que no perdona
culpables o inocentes
sanos por isapre
o enfermos por fonasa

Es la fiebre del conformismo
de los acuerdos
y negociaciones

Usa el lobby como hobby
pone de moda el color amarillo
la cruz en lo alto
y el dinero por debajo
(de la mesa)

Diagnostico:
Es probable, que la gripe

no termine
y que mute

a una extraña forma
con una larga tradición nasal
quien sabe..

Urbana

Se apaga la ciudad

Y la luna parece imprescindible

Pasos inquietan el sueño

Sombras conocidas transitan las calles

Apurando la noche

Allí

Entre la niebla

encuentras tu rostro con semblante ajeno

allí

tú no pareces tú

y te miras

como miras a un extraño

negritud

alarmada de fantasmas

el mundo escapó en el humo de un cigarrillo

sólo almas penitentes

con más culpa que uno mismo

piden tregua

decididas a vivir

transitando anónimas

se aviva la noche

entibiada en la respiración

de una ciudad que perdió

definitivamente

la capacidad de asombro

La cultura de la Basura,Los Prisioneros (Actualizada y Modificada)

(Y tenemos aquí un disquito simpático

para ti muñeca que estas solita en tu casa,

a ver, a ver ¡ah! Los prisioneros, la cultura de la basura)

Escuchando Mp3

Vamos al estadio

Nos gusta Enrique Iglesias

y el rockabilly

Tenemos la cultura de la basura

Tenemos la cabeza dura

Comemos pan con pan

Navegamos en intenet

La tele nos da sueño

pero de noche

Conservo el facebook de Jonas Brother

y me peino como ellos

Tengo un dvd de daddy yanki

y colecciono servilletas de papel

De la cultura de la basura

No vamos al estadio

Escuchando Mp3

Nos carga Enrique Iglesias

y el reggetón

Odiamos a los jefes de nuestra multinacional

Odiamos a los jefes de nuestra multinacional

Cenamos con los jefes de nuestra multinacional

Marchamos por los jefes de nuestra multinacional

De la cultura de la basura

Somos la cultura de la basura

tenemos la cabeza dura

Somos la cultura de la basura

tenemos toda el alma dura

VESTIDA DE NOCHE, Javier Moro

Bella de noche,

Transparente como el aire

Que muerde mis labios.

Fría como la mar embravecida

Que ahoga en sus brazos la pesadilla,

Vestida de noches

De suave pile marfil,

De suaves columnas que sostiene el

Firmamento que se consume en tus ojos.

Vestida para matar,

Ansiosa por caminar la oscuridad,

Vestida de estrellas

Que caen sobre las calles vacías

Iluminadas por la melancolía,

Regadas por nuestras lagrimas,

Que recojo en silencio,

Que guardo para abonar el corazón de la noche,

Herido por tus dagas heladas.

Melancolía reprimida en tu voz,

Recuerdos que se escapan de tus ojos,

Recuerdos que calcinan la distancia,

Y vuelven

A ser noches húmedas

De un verano inabarcable,

De una primavera mentirosa,

De un invierno fugaz.

Vuelas de noche

Con tu sonrisa de luna,

Vuelves de noche

Con al luna en tu mirada,

Regresas al pasado atrapado

En tu memoria,

Abandonas el frió callejón

De mis desvelos,

Vestida de luces,

Vestida de noches,

Con tu piel de mármol.

Hermosa y lejana.

Javier Alonso Moro, La ceremonia del Porno.

La Dama y la Muerte

Érase una vez, la historia
de un hombre que estaba sentado
en la mesa de un bar de mala muerte
mirando el reloj de la pared
contando las horas
entre la cerveza fría y rancia del lugar
y, el humo del cigarríllo.

De fondo, suena una vieja melodía
el gemir lastimoso de un blues del misssípi.
De pronto, se abre la puerta del bar
y aparece
la figura delgada y espigada
de una mujer vestida de rojo
camina hasta el tocadiscos
y todos los comensales, se quedan mirándo
igual que lobos hambrientos

a punto de devorar su presa.

Se mueve con sensualidad y delicadeza
dirigiendose al centro del bar

muestra sus caderas

en forma sensual
era maestra, en el arte de hechizar bestias
(Y uno que otro humano)

En medio del espectaculo,se detiene
y se acerca al hombre solitario
lo toma de la mano
hacia la pista de baile
moviendo sus cuerpos

en forma sensual y delicada

Coquetean
el tiempo se detiene

y los demas,desaparecen

disimuladamente
ella se acerca a su oído
y le murmura algo en voz baja

De pronto,las luces se apagan
quedando el bar a oscuras

se escuchan ruidos
de vidrios que se rompen
y gente caminando.

Finalmente se encienden las luces
la mujer de rojo

se encuentra tirada en el piso
bajo un manchón de sangre
y el hombre solitario

esta de rodillas
Rezándole al viento.

Erase una vez en el peruano...

Destellos

Mis manos brillan con el frío y la humedad de la noche, dando destellos en la oscuridad, que alcanzan para distinguir las letras de la página del diario La Cuarta que escapa a saltos por la orilla de la calle.

Mis manos brillan como mis ojos en esa primera cita, con el estómago lleno de mariposas, metida en el vestido azul que ceñía demasiado la cintura interrumpiendo mí respiración tratando de esquivar miradas mientras el vaso de coca cola burbujea inquieto .

Mis manos brillan como botella en el mar que lleva dentro un mensaje secreto para algún naufrago en una playa desierta mientras el sol quema sus esperanzas, envuelto en harapos y teniendo árboles como calendario en la soledad del destierro recorrerá su vida diariamente para no olvidarla.

Mis manos brillan como delfín en el agua, asomando su nariz sol arriba, desafiando con su canto el calor del medio día, tratando de entender la contradicción del mar; apura aletas dentro de un caparazón húmedo que lo hace menos vulnerable al ojo asesino de buques- factoría.

Mis manos brillan al recibir una mandarina jugosa y su aroma me abraza con cítrica delicadeza al tiempo que los gajos se deshacen dentro de mi boca inundando el corazón con sabores de infancia, sin prisa alguna lleva su pincel naranja a todos los rincones, dando a mis mejillas luminosa canción de verano que se enfría con el smog y el olor a sopaipillas, terminando otra jornada que deja como saldo un cansancio hasta los tuétanos humedecido con gotas de lluvia.

"El grito", de Gabriela Mistral

América, América! ¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!

Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.

Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal. Describe tu América. Haz amar la luminosa meseta mexicana, la verde estepa de Venezuela, la negra selva austral. Dilo todo de tu América; di cómo se canta en la pampa argentina, cómo se arranca la perla en el Caribe, cómo se puebla de blancos la Patagonia.

Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.

Artista: Muestra en tu obra la capacidad de finura, la capacidad de sutileza, de exquisitez y hondura a la par, que tenemos. Exprime a tu Lugones, a tu Valencia, a tu Darío y a tu Nervo. Cree en nuestra sensibilidad que puede vibrar como la otra, manar como la otra la gota cristalina y breve de la obra perfecta.

Industrial: Ayúdanos tú a vencer, o siquiera a detener la invasión que llaman inofensiva y que es fatal, de la América rubia que quiere vendérnoslo todo, poblarnos los campos y las ciudades de sus maquinarias, sus telas, hasta de lo que tenemos y no sabemos explotar. Instruye a tu obrero, instruye a tus químicos y a tus ingenieros.

¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.

Dirijamos toda la actividad como una flecha hacia este futuro ineludible: la América Española una, unificada por dos cosas estupendas: la lengua que le dio Dios y el Dolor que da el Norte. Nosotros ensoberbecimos a ese Norte con nuestra inercia; nosotros estamos creando, con nuestra pereza, su opulencia; nosotros le estamos haciendo aparecer, con nuestros odios mezquinos, sereno y hasta justo.

Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.

¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores!

1922. Santiago de Chile

Marcador de libros de Dijolachanga

Tal vez varios de nuestros lectores tiene uno de estos por ahí o lo ha visto alguna vez. Es nuestro marcador-de-libro+baner de el blog. Que ha sido repartido en varios eventos locales de Maipú, ciudad de la cual es oriundo el staf de esta web.

Algunos lo encontraran muy minimalista y tosco. A ellos les digo que si saben como mejorarlo, hagan sus propias versiones, envíenlas y serán publicadas aquí.

Saludos

Medianoche

El pavimento se vuelve resbaladizo por la lluvia
y refleja las luces de los autos
uno a uno en caravana de luciérnagas
alertando las tapas de las alcantarillas
salpicando el peso del día que se agota
en la ropa de los transeúntes
que últimamente
habitan los paraderos, por hoy
modernas galerías
de grafity rupestre
siluetas difusas invaden la vereda
sé de ellas por el humo de los cigarrillos
que condimenta el olor a sopaipillas

a esa hora
tanto
o más trasnochadas
que nosotros mismos

Alcanzando una estrella

(Que) Tomas Harris(?)

Jorge Teiller

Los Sea Harrier

vuelan como palomas de metal

por los cielos uterinos

de un santiago en tinieblas

Estos

conducidos/ por pilotos "maquierianos"

llevan

a artistas visuales

ebrios

crónicos

y conceptuales

Bombardean edifícios

con verso incendiario

sobre las cabezas

y consciencias

de hombres que matarían

por una copa de vino

o la oportunidad única

de alcanzar el estrellado

estrellato.

Desde la República de la Conciencia -Seamus Heaney

I
Cuando aterricé en la república de la conciencia
y los motores se callaron, era tal el silencio
que pude escuchar el canto de un pájaro por encima de la pista.
El funcionario de inmigración, un hombre viejo,
extrajo una billetera de su abrigo tejido a mano
para mostrarme una fotografía de mi abuelo.
La mujer de la aduana me hizo declarar
las palabras de nuestros tradicionales rezos
contra el mal de ojo y de nuestros remedios para la mudez.
No hubo ningún portero. Ningún intérprete. Ni un taxi.
Uno llevaba su propio bulto y muy pronto desaparecían
los síntomas del recién adquirido privilegio.

II
Allá la neblina es un agüero temido, mas los rayos
anuncian la bonanza universal y los padres, durante la tempestad,
cuelgan a sus infantes en los árboles.
Su mineral precioso es la sal. Y ponen conchas marinas contra el oído
a la hora de los nacimientos y de los entierros.
Todos los pigmentos y tintas tienen por base el agua del mar.
Su símbolo sagrado es una barca estilizada.
La vela es una oreja y una pluma inclinada, el mástil.
El casco tiene forma de boca, la quilla es un ojo abierto.
Al asumir sus cargos, los funcionarios públicos
deben jurar su defensa de la ley no escrita, llorar
de vergüenza por atreverse a ocupar sus puestos
y afirmar su convicción de que la vida nació
de sal en las lágrimas derramadas por el Dios-del-cielo
cuando soñó que su soledad era infinita.

III
Regresé de aquella república frugal
con los dos brazos de igual tamaño, pues la aduanera insistía
que uno mismo representa el límite de los recursos permitidos.
El viejo se levantó, me miró a la cara y declaró
que en eso consistía el reconocimiento oficial
de que ahora disfrutaba de la doble nacionalidad.
Quiso por lo tanto que yo, al llegar a casa,
me considerara un representante de ellos
y que, usando mi propia lengua, hablara en su nombre.
Tenían embajadas, dijo, en todas partes, pero que cada una operaba independiente

y ningún embajador sería retirado jamás.

Fuente: La Revista. Amnistia Internacional. Mayo 2006

Parafraciando

A fin de cuentas, cuando estás enamorado, quieres contarlo a todo el mundo. Por eso, la idea de que los Poetas no hablen al público de la Poesia  me parece aberrante.

  -Carl Sagan, casi lo dijo.  Quien ayer habría cumplido 75 años

Duerme

Duerme

No dejes que la pesadilla te atrape cuando despiertes

Camina descalzo sobre malos recuerdos

Confía

Su filo no podrá herirte

duerme

acurrúcate entre sábanas con olor a infancia

Mírate jugando en el jardín

busca tu rostro de niño en el brillo

de los ojos de tu madre

súbete en el barco de papel

y busca botellas con mensajes secretos

conjuros poderosos

abrazos fuertes

no dejes que la pesadilla te atrape

cuando despiertes

Que Piensa un hombre cuando se toma una cerveza :

Piensa en el día

en que salió de la escuela

y parecía que el sol brillaba mas fuerte

reemplazando la hormonal adolescencia

por sueños de pseudo-adultez

Piensa en el día

en que tropezó con la vereda fría

y dura del pavimento

y para olvidar el dolor intenso

de su rodilla ensangrentada

sacio su sed

Piensa en el día

que su equipo de futbol favorito

ganó el campeonato nacional

con un gol ratón

de un delantero laucha

Piensa en el día

que nació su hija

y saltó de alegría

y su corazón burbujeaba

como la cerveza fría

y su cabeza se llenaba

con burbujas de colores

en una tarde de sábado

Penso en el día

que su mujer lo dejó

por otro hombre

quízas mas joven

o mas prometedor

ejecutivo de la CCU (cervecería)

y sus lágrimas

caían de sus ojos

en la cerveza negra

/tan negra

como su actual vida.

Pero finalmente,

se olvidó de todo lo antes vivido

y todo lo antes pensado

se rió de si mismo

tomó un vaso de cerveza

y unos cuantos mas

y escribió este poema.

Erick Pohlhammer v/s Erick Pohlhammer(en Maipu)

Cuenta regresiva

soy un condenado a muerte

temiendo a la mañana

recogiendo los segundos que el resto desecha

para alargar la agonía

cada esquina se dobla acortando las distancias

que no recorreré nunca

el calendario apura cumpleaños y navidad

con afán complaciente

garabateadas en la pared hay unas flores

prometiendo primavera

temo a al mañana

el canto de los pájaros perfora mis tímpanos

los primeros rayos de sol enceguecen el futuro

oigo pasos en el pasillo y un murmullo de sables

nadie cosecha los racimos del miedo

y sus semillas se reparten por el suelo

enraizando temores que arrullan

esta última noche de insomnio