Bocadillo de media noche

Perdona la maldita costumbre
de despertarte
por hambre a las tres de la mañana
o asustarte cuando buscas junto a ti
y camino insomne

Quizá sería bueno
que me dejaras
y acabaras de una vez el sufrimiento

La vida te ofrece el brazo
y tu empecinas en quedarte

Si te vas diré
Se llevó mi sentido del humor
y la acumulación de sangre
en ciertas partes de mi cuerpo
junto con el mejor disco de silvio

Si me voy dirás
¿ que dirás?

que dirías

DE CRITICOS Y ESCRITORES

Solo buscamos llenar espacios
en un papel en blanco
quizás una buena idea
sea solo un en medio de esta línea

Ya sea solo la visión can
sa
da

y borrosa de un autor con sentimientos de
súper
rioridad
la que no nos deja sepa-rar,
lo sustancialdeloimprenscindible



Que es un buen escritor de poesía
solo un ser iluminado por la gracia del dios pensante
ese que solo al tocarte con su dedo mágico
hace click en corazones congelados
por la roca indiferencia.

Que es un buen hablante lírico
si esta tachado y censurado por la critica destructiva
reduciendo el ego de jóvenes promesas

La respuesta,se la llevo un papel arrugado
en forma de pelota
tirado en el tacho de basura
de algún critico no-complaciente.

Micro de Noche :

Maipú,martes 11:40 en punto. Aquí estoy en esta fría noche en el maldito paradero esperando la cromi que me llevara a mi house.Llevo mas de 10 minutos dandome vueltas entre un vendedor ambulante que arrastra su caja vacia de helados, y una señora con cara de asustada.Por fin llega la 401e (de express,no se que tendra de expreso,jajaja),la tomo y me subo en el primer asiento que encuentro.Miro hacia atras y solo estan en la micro el heladero y la señora con cara de asustada que ahora parece mas tranquila. 4 cuadras mas adelante por la avenida san martin se sube un tipo alto y de chaqueta negra.Se sienta adelante mío e inmediatamente saca su celular y comienza a hablar por telefono.Observo muy bien al sujeto que tiene una "pinta" de pato malo que no se le disimula. Pato malo si, pero un pato malo jefe, de esos que no se ensucian las manos matando a un pobre desgraciado deudor de alguna clase de droga adictiva; sino de los que dan una orden sentados en la comodidad de su hogar o de su guarida. Mientras habla por su celular,saca de su chaqueta una botella de pisco de 35 grados mistral. La cromi queda pasada a pisco y hasta el chofer se da vuelta a mirara en una luz roja,pero el pato malo le pega una sola mirada y el chofer se da vuelta y continua su trabajo. "ya po weon,nadie hace nada sin que yo de la orden,entendiste. Estoy con licencia y en 10 dias mas vuelvo al trabajo. No vei que estoy disfrutando con mi familia de unas merecidas vacaciones en mi casa weon", les escucho decir al tipejo de negro. Que licencia va a pedir?. Licencia para matar,jajajaja.licencia para convertir en adictos a muchachos de la calle o a ejecutivos trabajolicos en busca del supremo placer?. Que va!!.Mientras pienso esto dan nuevamente la luz roja, me paro de mi asiento, toco el timbre y me bajo.Estoy cerca de mi casa. Dejo la micro pensando en un nuevo fucking dia buscando pega.

sin titulo "2"

ke pasara?

ke la vida ya no estalla...

sera por mi o sera por ti.

ke estravio eso sentidos.

donde se fueron tu ojos,

o bastara con hablar a la distancia

para decir ....

ke nos comunicamos.

ya basta kon diluirnos en prejuicios...

porque no solo sonreímos...

algo de ti, algo de mi!

algo de ti, algo de mi!
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esta es palabra de Dios.
osea palabra mía.

Poema uno

Quisiera ponerte en el bolsillo
humedecido del invierno
y que la lluvia diluyera
por un momento el afán de diva
censurando tu monologo

Dar a la pirotecnia
atormentada de una tormenta
la opción de esclarecer tu lado oscuro

dejaría crecer mis sueños
los trenzaría
echándolos por la ventana
para que trepes y alumbres sin rencor
amorosamente

como una vela disfrazada de mimo
un quinqué solitario

como el brillo
con que el vino tiñe un beso

Bip

Ni la ducha consiguió despertarme, en el paradero luzco como una zombi muy bien presentada, soy una sonámbula de brazos caídos.En la micro recobré un poco la conciencia al escuchar una melodía conocida en el mp3 de una de las sardinas que me acompañaban en la lata cuncuna,-metro las rejas-.Todas las mañanas es lo mismo, espera, choclón e incómodo letargo hasta estación tobalaba, todo hubiese sido igual de no ser por el detalle de haber salido disparada por una de las puertas hacia el riel electrificado que convirtió a este viaje cotidiano en el último.
De más está describir el intenso dolor y la impresión que fue ver como el tren que venía en sentido contrario se llevaba mi cabeza y esparramaba los sesos en el reluciente vidrio junto al letrero que dice no rayes el metro.

Mientras me dirijo a quién sabe donde pienso en todo lo que corrí para tratar de llegar a tiempo al trabajo,- que tontería-, si hubiese sabido que iba a morir me hubiera levantado más tarde

PUERTAS

Puertas que se cierran
una tras otra
achicando espacios

Tu cara frente a la puerta
cayendose en pedazos

Golpes en una puerta
nadie al otro lado
solo particulas de aire
inexistente

La puerta
limite entre 2 espacios
esperando ser llenados
por algun secreto gemido
atrapado entre las sabanas

Puertas abiertas
cerradas y semi-abiertas
abanico de posibilidades infinitas
esperando ser descubiertas
por el ojo inquieto
de un curioso espectador.