Quien Fuera - Silvio Rodriguez

Estoy buscando una palabra
En el umbral de tu misterio
Quien fuera ali baba
Quien fuera el mitico simbad
Quien fuera un poderoso sortilegio
Quien fuera encantador.

Estoy buscando una escafandra
Al pie del mar de los delirios
Quien fuera jackes coustou
Quien fuera nemo el capitan
Quien fuera el batiscafo de tu abismo
Quien fuera explorador.

Corazon, corazon obscuro
Corazon, corazon con muros
Corazon que se esconde
Corazon que esta donde corazon
Corazon en fuga, herido de dudas de amor

Estoy buscando melodias
Para tener como llamarte
Quien fuera ruiseñor
Quien fuera lennon y mcartney,
Sindo garay, violeta, chico buarque,
Quien fuera tu trovador.

Corazon, corazon obscuro
Corazon,corazon con muros
Corazon que esconde
Corazon que esta donde el corazon
Corazon en fuga, herido de dudas de amor

Estado Actual

En este momento

este autor

sufre de una sequía creativa

De una orientación

al hemisferio derecho-imaginativo

y a una severa Amn......

(que fue lo que seguía?)

Desoierta

Voy trepando deseo en mano sobre tu espalda

lamo la impaciencia del trayecto

entre vértebra y omoplato

asoman destellos jadeantes si rozo el vello

el sudor llama temblores

los temblores besos

los besos caricias

y ellas al cielo

mi cabello va y viene sobre ti

cuidándote

cobijando

como velo solícito

uno a uno descubro y conquisto

cada centímetro de esa piel

tu piel

nuestra piel a estas alturas

abrázame y verás-suena la radio-

sintonizada en una frecuencia distinta

a la que tú y yo tenemos

Desciendo casi en tu pecho

Sorprendiendo a tu respiración

que se sonroja al sentir mis manos

esas que siempre han sido un poco desvergonzadas

abres los ojos de par en par

para luego adormecerte por un segundo

Más despierto que nunca

Pare, mire y exculpe

I

La señalética carece de señal ética

Si el disco PareI

Está detrás de un árbol

II

La señal´ética

en este tribunal señor juez

carece de señalética

si usted me saca el parte

Caos de Fin de Semana :

Como un monton de monedas
apiladas en una perfecta columna dorada
Como un monton de letras sueltas
frente a una pantalla de alta definición

Indefinidos son los sentidos de este poema
como en un día caluroso-lluvioso
cambio bruscos,en un mundo
que cambio su eje
desde el último terremoto
y maremoto.

"El mañana nunca se sabe"
una canción de los Beatles
mientras camino en un sinsentido
miles de ojos bionicos me observan
en la avenidas del odio y el amor

Miles de ojos bionicos
unidos por tubos de carne
a corazones saturados
de grasa y nicotina

Como un relampago en la noche
mas iluminada de nuestras vida
llego el sinsentido de una lluvia de ideas
en un mundo esteril de creatividad

No tiene sentido que entiendas este poema
solo tiene sentido lo que no comprende
nuestro consciente colectivo
No TiEnE SeNtIDo
entender porque escribi la frase superior
en diferentes tamaños
si el tamaño es subjetivo
al ojo que lo capta

Solo dejate llevar
por una tarde de sabado
en cualquier barrio de la ciudad
caminando a reves
y saltando como infantes
en dulces de caramelo
y un viento Rosa

ka feipituan ñi mogelen

ka feipituan ñi mogelen
ñi vlkantumeken
kacij kiñe xayen
mojfvñ trayen
Ramtuafin ti antv
¿cew kvpaimi?
rupale tripantv
ka feipituan
Alepue mapu kvpan pian
amulen, amulen
alvpu puan
zoy ayeple waglen

Vegetal-patrimonial

Entre rejas estoy
he visto crecer a la cuna de la patria
siendo farol casi extinto
junto al foco trasnacional de Mc Donalds
que me custodia

Aquí
ni los pájaros con su rumor igartorio
ni los gatos con su conciero de primavera
ni los diarios
ni la gente misma
han visto lo que yo

Yo
pimiento bicentenario
me volví astilla en el zapato del plano regulador
Y sin poder asesinarme
me encierran, me confinan

Aquí
ni los gatos

y los pájaros
tuvieron que migar de su avenida
por falta de árboles

aqui ni los pájaros

y los árboles
tomaron venganza
honrosa, horrorosa y amorosa
ahorcando con sus raíces al edificio consistorial

Aquí
ni los pájaros
ni los gatos
ni los nombres en mi lomo
liman
la soledad de mi encierro

limitan y lamentan el alcance de mis brazos
pero las raíces
avanzan a ojos ciegos
alejándose del sitio del sucesos
cansadas de una función demasiado repetida
atoradas y aturdidas por ser juez y parte

Aquí
ni los gatos
ni los pájaros
ni los diarios consignan el hecho de ser deshecho
vegetal patrimonial

entre rejas
soy vela junto al fuego

Aquí
ni lo9s gatos
ni los pájaros

Brutal femicidio

En un sueño eriaso
fue encontrada, muerta
mujer de mediana edad
con cuatro impactos de olvido
partiendo el pecho
y múltiples laceraciones
provocadas por la indiferncia

En su vientre asomaban
ganas resecas
marchitas
luego de tanats noches
esperando
siempre esperando
sola
viendo a la pasión
cubrirse de telarañas

Entre sus pertenencias
se halló
llamadas sin respuesta
y un par de abrazos

data de muerte indterminada
aunque el espíritu
presentaba
un avanzado estado de desolación

El agresor
fue testigo ciego, sordo y mudo
de su crimen
y goza de impunhidad emocional

a la fecha
se desconoce su paradero

"NEW YORK FUCKING CITY"

Mirando televisión a las 3

de cualquier tarde

en algún rincon

de una casa

en Santiago centro

Descansando

en horas extra-ordinarias

mientras CNN transmite

las torres gemelas se desploman

producto de 2 aviones fugazes

( o la conspiracion, peor planeada

de la historia).

Nueva York colapsa

mientras aquí en Santiago

soñamos con creernos como ellos

con rascacielos gigantes

ascensores inteligentes

tolerancia O

y políticos tontos

"New York,what a great

Fucking City".

Muchísima fe, maratón de poesía

El sábado recién pasado, se realizó el evento literario Muchísima fe, maratón de poesía.Organizado por el colectivo de acción cultural cultura a la vena.
La lectura comenzó alas 12:00 hrs y terminó cerca de las 21.00 hra, hubo música en vivo y danza.
Participaron poetas de santiago y de provincia, con diversos estilos, con y sin ediciones, dando cientos matices a través de su diversidad.
Un evento cultural excelente en el que tuve el privilegio de participar , al igual que Yorka Gallegos y Emilia Paez,(ambas, queridas compañeras del taller de la esquina).
Dejo algunas fotutos del evento

Espera

los días sólo traen noches

Largas noches de insomnio

que no saben borrar las pesadillas

Los días traen noticias

Pregones a viva voz

rompen el silencio

de los recuerdos

Los días no traen nada

Se limitan a ocurrir

y mostrar el paso del tiempo

dando la sensación

de que aun vivo

En este dia tan especial

tomamos cafe

mientras, los niños juegan

inocentes,

corren por calles

tenebrosas

vacias

Los comercios

llueven dinero

dientes

se pulverizan

con la recina

del caramelo barato

comprado

en cualquier parte

Dulce o truco?

mito o verdad?

juego de niños

o el filo de la muerte

entre medio de macabros rituales?

(juzgue usted señor lector)

Poema de la guerra - Antonio Machada

Otra vez en la noche...Es el martillo de la fiebre en las sienes bien venidas del niño. -Madre, ¿el pájaro amarillo! ¡las mariposas negras y moradas! -Duerme, hijo mío. - Y la manita oprime la madre, junto al lecho-. ¡Oh flor de fuego! ¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime: Hay en la pobre alcoba olor de espliego; fuera, la oronda luna que blanquea cúpula y torre a la ciudad sombría. Invisible avión moscardonea. -¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía? El crital del balcón repiqurtea. -¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!

Círculo virtuoso

I

Desde la pared

Me miras con ojos sepia

Mujer

Con algo de cansancio

La lluvia

A penas humedeció

La flor carmín de tu cabello

tu piel satín se resquebraja

amarillada

entre las hojas del calendario

aunque la primavera

jamás abandonó tu sonrisa

II

días

viéndote toser

meses

buscando tus anteojos

años

dentro de este universo de 60 por 70

siendo juez y parte

de trazos errantes

sonriendo para ti

si un cuadro se vendía

o pálida en la soledad

estoy aquí

para ti

por ti

oyendo tu pincel

cantar ru vida

tono sobre tono

III

Mírame pintor

Posa para mí

Quita esa camisa

Y el cansancio de tus ojos

Ilumina el lienzo con tu risa

Sueña bajo el sol

Verde/amarillo

Deja que el pincel

Haga de las suyas

O mejor dicho

Que haga de las nuestras

Desayuno

Frío quebrantahuesos

en la espera matutina

de un día vulgar

elegido al azar

en el calendario

Los segundos

cortan el aire

y los filos hilos

que manejan la escena

de un hombre

o una mujer

en la cocina

de una casa

demasiado grande

y un corazon

sin sangre

Cuentagotas

cae como una palabra

fuera de lugar

entre el pan y el te caliente

las horas avanzan

muy lentamente

el camino es largo

para una noche

que parece no acabar

Desayuno

pero no en Tiffanys

sin Audrey Hepburn

en perfecto traje de 2 piezas

Neoyorquino

o un Truman Capote

en mal estado

No,este desayuno

es sin glamour

ni luces de Neón

Latente

I

El pecho inspira

dejando al aire como héroe triste

por los rincones del cuarto

El pecho silba y expira

abriendo caminos inciertos

ombligo abajo

invocando ansiedades

tras suspiros cortos

El pecho ríe

al verme sucumbir vencida sobre él

y se yergue como tirano

mientras expande dominios

II

El pecho sube y baja

en vaivén interminable

El pecho ronca

desvelo y frío

Arrancados de su propio pecho

El pecho cicatriza con su piel las heridas

tumbado bajo un sol de otoño

El pecho no llama

ni lleva mi nombre

El pecho

duerme tranquilo

Con un ojo cerrado y otro abierto

III

Cicatriz al amparo de la noche

impune de secretos y suspiros

Cicatriz voraz

que agranda distancias

dando aleteos en la niebla

Camino largo Cicatriz

besos caducos

Cicatriz magenta reseca al aire

que viste lágrimas prestadas

Para conseguir Cicatriz

una cama tibia

por otra noche

OH LIGARQUIA (Roque Dalton)

Dedicado al núcleo de la clase interna lacayo-dominante,

que incluye una apreciación nada personal sobre lo que le cabe esperar de su amo,

a juzgar por los vientos que soplan.

Oh

ligarquía

ma drastacon marido asesino

vestida de piqué como una buitra

acechaste en las ramasdel enredo de la Historia

ridícula como todo lo malo hay que acabar contigo

gorda asna con garrastigra

de palocruel y más cruel y todavía odiandote

hacés cargo de la delicia del pollono de la horriblere torcida

de buche del traspatiocenás

con el abogadopero solo dormís tranquila

por el pobre cuiliomajechucha

insepulta y emperifollada

Gran Arquitecta de las cárceles

y de la mayoría de enfermos

que se quedan afuera delHospital

vieja matona de alma intestinal una tacita de oro y de café

y una pistolaun crucifijo de conchanácar y un garroteoligarquíabacinilla

de plata del obispo y jefa del obispo

puñal de oro y veneno del Presidente

y mantenedora del Presidente

caja de gastos chichos de Míster Rockefeller

coyota del seños Embajadorrufiana

de la patria oligarquía

hoy más que todonáufraga

que quiere undir al barcodepósito

recargado de mierda del aviónimperialy amenaza tormenta.

Mario Vargas Llosa, Nobel de Literatura 2010

El premio Nobel de Literatura 2010 fue concedido al escritor peruano Mario Vargas Llosa, uno de los novelistas más importantes en habla hispana, anunció hoy desde Estocolmo la Academia Sueca.

La Academia Sueca indicó que Vargas Llosa se hizo del galardón "por su cartografía de las estructuras de poder y su reflejo agudo de la resistencia del individuo, de su rebelión, y su derrota".

El presidente del jurado de la Academia sueca, Peter Englund, indicó que el autor, quien se encuentra actualmente en Nueva York, donde imparte clases en la Universidad de Princeton, fue notificado de galardón.

"Se levantó a las 05:00 horas para preparar una clase. Cuando lo llamamos, a las 06:45 horas, ya estaba trabajando", acotó Englund.

Vargas Llosa es el primer autor de habla hispana premiado en los últimos veinte años, desde que en 1990 el galardón recayera en el mexicano Octavio Paz, un año después que el español Camilo José Cela.

El escritor peruano, nacionalizado español, publicó su primera obra, “Los jefes” (1959), a los 23 años y con la novela “La ciudad y los perros” (1962) se ganó ya un prestigio entre los escritores que por aquel entonces gestaban el inminente "boom" literario iberoamericano.

Luego aparecerían escritos de tinte autobiográfico como “La casa verde”, “La tía Julia y el escribidor” y “Travesuras de la niña mala”. En 1981, Vargas Llosa publicó su novela histórica “La guerra del fin del mundo”.

Su obra literaria ha renovado la temática y la técnica narrativa y ha creado una galería de personajes y episodios que revelan con hondura los conflictos entre civilización y barbarie, cultura y oscurantismo, creación y destrucción, todavía presentes en la sociedad contemporánea.

Fuente: Mileno.com

No tengo padres, hago de los cielos y de la tierra mis padres.

No tengo hogar, hago de mi consciencia mi hogar.

No tengo vida ni muerte, hago de las corrientes de mi aliento mi vida y mi muerte.

No tengo fuerza divina, hago de la honestidad mi fuerza divina.

No tengo medios, hago de la comprensión mis medios.

No tengo secretos mágicos, hago de mi carácter mi secreto mágico.

No tengo cuerpo, hago de la resistencia mi cuerpo.

No tengo ojos, hago del destello del relámpago mis ojos.

No tengo oídos, hago de la sensibilidad mis oídos.

No tengo miembros, hago de la presteza mis miembros.

No tengo estrategia, hago de “lo no oscurecido por las ideas” mi estrategia.

No tengo planes, hago de la “captura de la oportunidad” mi plan.

No tengo milagros, hago de la acción rápida mis milagros.

No tengo principios, hago de la adaptabilidad a todas las circunstancias mis principios.

No tengo tácticas, hago del vacío y de la plenitud mis tácticas.

No tengo talentos, hago del ingenio presto mi talento.

No tengo amigos, hago de mi mente mi amiga.

No tengo enemigo, hago al descuido mi enemigo.

No tengo armadura, hago de la benevolencia y de la rectitud mi armadura.

No tengo castillo, hago de mi mente inmutable mi castillo.

No tengo espada, hago de la ausencia del yo mi espada.

Bushido
Samurai Anónimo Siglo XVi

Quien Robo mi Queso ?

Desde que son pequeños

los ratones se crían siguiendo

las estrictas órdenes

que rigen el laboratorio

Comen a la misma hora

van a los mismos colegios

y centros de entrenamientos
son clasificados según porte

color,raza o rendimiento académico

Cuando son mas grandes

pasan una serie de pruebas

deben demostrar

que son "competitivos"

al gran maestro

Un bonito laberinto

los espera en la esquina

al final de este,

el ansiado trozo de queso

y una medalla al título,

con sabor a suflé

2 Ratones

varios caminos

que conducen a la meta

el raton (1) sigue su propio instinto

el ratón (2), se guía por los planos

que el mismo creo

los 2 casi alcanzan el queso

el raton (1) gano la carrera

llega a su deseado queso

es alabado por la prensa

por sus padres orgullosos

y por Ratolandia

Es un ratón competitivo

proactivo, tenaz,eficiente

Ell otro ratón

es humillado

pisoteado, es tildado de flojo

estará destinado

a trabajos menores

dentro de la ratonera

En cambio, el ratón ganador

tendra los mejores trabajos

esos que requerien

mas especialización

y complejidad

Asi es el sistema

sin embargo

el Raton 1 no sabe

que su trabajo

ir a destinado

a laboratorios

que sacrifican mas animales

en pos de la ciencia-mercantilista

que tienen como objetivo

aumentar el poderío

de las grandes cadenas

de farmacias usureras

Ratón Ganador

Ratón Perdedor

al final son solo lo mismo

marioentas de carne

del mismo experimento.

Nadie gana(Relato grafico)

(hacer Click sobre la imagen para ampliar)

Tiki tiki tiii

entre tanto circo y promesa

marketing y apitutados

pasamos el bicentenario

con mineros en la tierra

y mapuches en el hambre

nuestra bandera cíclope

destella de cuando en cuando

queriendo zafar del mástil

ese que se unde en la tierra

y a pesar de todo

no halla sus raíces

tironea y tironea

el viento le echa una mano

pero es inútil

sólo tiene

lo que resta de septiembre

para salir huyendo y poder elevarse

detrás de un chilenito

sólo algunos días

antes de ser guardada

olvidada

embalada

junto a la manta y al pañuelo

los copihues de papel

cuescos de aceituna

palillos de volantín

sombreros

fajas tricolor

cuecas

entre tanto zapateo y wuifa

Naúcea poética

como agua entre las manos
se va la vida
aire breve de muchos brazos
que intentas abrazar y asir sin tener éxito
gastando las fichas que tienes para jugar en el intento
nadie te enseñó nunca
como atrapar un río


como pintas el lienzo que debes colorear
si tu acuarela se vuelve monocromática
como forestas y cultivas tu jardín
si todas las flores huelen igual
nadie te enseñó nunca
a hacer rojo
azul o amarillo


a veces retrocedo para dar un salto
otras, salto, para retroceder
y entre suma y resta voy donde mismo
marcando el paso
bajando la voz y las revoluciones
envolviéndo decisiones entre razones irracionales
saltando en un pie
abriendo los brazos
para equi-librar este equilibirio
demasiado precario


cada mañana
con pala y escoba limpio las páginas
del legado nocturno
y recojo las escasas perlas que entrega
mi vomitiva creatividad


despejo mi frente
enjuago la boca con dulces ganas de tiempos mejores
e invoco a la nostalgia de cualquier cosa
que convoque a los demonios
que revuelven mi estómago
provocando
otra naúcea poética

Run Run se fue pal Norte (Violeta Parra)

En un carro de olvido,

antes de aclarar

de una estación del tiempo,

decidido a rodar.

Run-Run se fue pal Norte,

se sé cuándo vendrá.

A los tres días,carta

con letra de coral,

me dice que su viaje

se alarga más y más,

se va de Antofagasta

sin dar una señal,

y cuenta una aventura

que paso a deletrear,

ay ay ay de mí.

Al medio de un gentío

que tuvo que afrontar,

un trasbordo por culpa
del último huracán,

en un puerto quebrado

cerca de Vallenar,

con una cruz al hombro

Run-Run debío cruzar

Run-Run siguio su viaje

llegó al Tamarugal

Sentado en una piedra

se puso a divagar,

que si esto quelo otro,

que nunca que además,

que la vida es una mentira

que la muerte es verdad

ay ay ay de mí.

La cosa es que una alforja

se puso a trajinar,

sacó papel y tinta

un recuerdo quizás,

sin pena ni alegría,

sin gloria ni piedad,

sin rabia ni amargura,

sin hiel ni libertad,

vacía como el hueco

del mundo terrenal

Run-Run mandó su carta

por mandarla no mas

Run-Run se fue pal Norte

yo me quedé en el Sur,

al medio hay un abismo

sin música ni luz,

ay ay ay de mí.

El calendario aloja

por la ruedas del tren

los números del año

sobre el filo del riel.

Más vueltas dan los fierros,

más nubes en el mes,

más largos son los rieles,

más agrio es el despúes.

Run-Run se fue la Norte

qué le vamos a hacer,

así es la vida entonces,

espinas de Israel,

amor crucificado,

corona de desdén,

los clavos del martirio,

el vinagre y la hiel

ay ay ay de mí.

Feliz Bicentenario a Rodrigo y Matias

Rodrigo Cisternas y Matias catrileo
muertos por Caravineros y la Democracia.






Si Es Necesario Matar Al Presidente de La Floripondio

La tercera,
las ultimas noticias,
el mercurio,
mierda, pura mierda envasada
haciéndonos creer que en la variedad,
en lo heterogéneo esta lo democrático
son más nazis que los nazis y
más fachos que los fachos,
Si este país esta dividido es por que quieren dividirlo
Si este país esta mal es por que quieren que este mal
Si este país esta triste les conviene que estemos tristes
Si este país esta perdido:
donde la vieron maricones,
afuera con la mierda,
sirenas de alerta,
si es necesario matar al presidente,
si es necesario cortar la mano a los ladrones,
volviendo al sueño perdido,
volviendo al lugar de origen...
con el cara de indio,
con el salvaje salvajemente orgulloso,
con la progenitora valiente,
con el pasado sin lamentos,
con la vista al frente,
con la cabeza llena de memoria,
con el hambre de saltar al frente,
si es necesario matar al presidente

si es necesario matar al presidente!

El 11 de Septiembre (adaptación de la canción del grupo Mekano 7 de Septiembre)

Parece mentira

que despues de tanto tiempo

rotos nuestros lazos

sigamos manteniendo la ilusión

(del mismo sistema opresor)

en nuestro bicentenario.

La misma mesita

que nos ha visto apretar

las manos por debajo

de los pactos secretos

permanezcan reservados

Y,aunque (aparentemente)

la historia se acabo

hay algo vivo en ese pacto

que aunque empeñemos esconder

sale a flote

como algas en el mar

Las flores de Mayo (del 68)

poco a poco cederán

al olvido

y al recuerdo

de una revolución

que se aburgueso.

El 11 de Septiebre,

es nuestro aniversario

y no sabremos si escondernos

(bajo un supuesto ataque terrorista)

o mirar el terror de la masacre

de nuestras etnias originarias

Y Aunque (aparentemente)

la historia se acabó

aún quedan pakistan

Irán,Afganistán

y la Arauncanía

de pretexto

para nuestro amor

(por el dinero y el poder)

El 11 de Septiembre,

es nuestro Aniversario.

Carta abierta a nuestros lectores.

Amigos de dijo la changa, durante nuestros 3 años de existencia como ente virtual hemos llevado a cabo el único afán de apoyar y promover la literatura y la cultura, de forma autónoma y libre.

Jamás nuestro proyecto se ha dejado llevar o ha difundido algún tipo de dogma político, religioso, Ideológico, o de algún grupo de poder que trate de perturbar o influenciar de cualquier forma el material de nuestro blog, y el libre albedrio de nuestros amigos y lectores; sin perjucio en la postura personal de cada autor que indefectiblemente se ve reflejada en su trabajo Jamás, de los jamases hemos tratado de inmiscuirnos en temas de gobiernos, ni de su absurdas políticas populistas. Aunque, nunca hemos estado indiferentes a los hechos que han afectado a nuestro País y el mundo, ni a las coyunturas que otros sitios le han dado o obviado a propósito.

Pero hoy a escasas semanas del publicitado bicentenario, un grupo de 32 mapuches cumplieron 61 días en huelga de hambre como medida de presión para evitar ser juzgados en forma improcedente por la Ley Antiterrorista.

Cuando en un país se declara a los 4 vientos que "las personas nacen libres e iguales en dignidad y derechos". Es impresentable, por decir lo menos, que en forma arbitraria y represiva; se ejecute una ambigua ley antiterrorista, y que causas civiles por simple antojo de la autoridad sirvan para manipulación y beneficio de la misma.

¿Que será lo que sigue, aplicar la ley antiterrorista si alguien no paga el pasaje en la micro?

Es necesario usar todos los canales de difusión posibles para denunciar, repudiar y decir basta, aún no perdemos nuestra capacidad de asombro.

Si no hablamos, si no denunciamos públicamente la opresión, nada de este trabajo, nada de este afán por la difusión de la poesía, la literatura y la libertad multicultural. Será útil, si no podemos asegurar un presente igualitario y justo para todos donde está el futuro esplendor.

Alan Maitland

Margarita Carvajal(Emilia)

Osvaldo Castro(Isaac)